Sognidisognidisogni

Grappoli di sogni che rimangono attaccati da qualche parte tra la coscienza e il cuscino. Il mattino li raccoglie. E dove vanno?
Li ricordo… sono stata amante di Margherita, un amore alla pari, dove io mescolavo meschinità dopo un viaggio a Parigi. Ricordo la sensazione erotica del suo seno al mattino, in una stanza di legno affacciata sul quartiere ebraico. Appagante amore fisico.
Ma lei voleva, che cosa voleva? E si vendicava.
Margherita che si prendeva cura del mio uomo quando ancora io non ero per lui.
Comunione di abbandono e di viaggio. Portiamo un uomo con noi che è lo stesso nel nostro essere donne rare, eteree, di una sfilacciata intelligenza.
Alla fine del sogno lui accampava un ponte mai spezzato verso la strada di Margherita e spiacente, tutto dopo di lei è stata una bugia.
Ho vezzeggiato Isabella come fosse una bambolina prima di appoggiarla su uno sdraio da giardino e prenderla con un brivido di dominio e forse di sadismo placido. Un’altra notte. E lo sdraio da giardino era in un giardino, brezza sull’erba che orgogliosa mostrava il suo verde al sole. Un salice vecchio amico elargiva ombre e odori. Estate, credo. Quasi mi sentivo uomo che guarda una femminilità che è groviglio di fragili bellezze. Quasi ho potuto capire cos’è prendere una donna. Ma non è stato che un lampo. Poi è stato mattino.

Io, ragazza venticinquenne, ho sognato più di una volta le ultime due ragazze del mio uomo.
Qualcuno che ci spenda su una parola?

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